sábado, 29 de diciembre de 2012

Basta

Uno debe decir basta
y dejar de actuar sin antes pensar.
Basta a obrar en función de circunstancias:
Basta a dejarse guiar sin reflexionar,
en actuar a lo loco,
en tantear a ciegas sin extender los brazos.
Basta a no tomar acción en lo que nos propongamos.
Basta a centrarse en disimular,
a dejarse llevar.
Los días transcurren,
los años pasan,
la vida sigue su curso y se nos marchita
y, aunque nunca es tarde,
nos arrepentimos de haber tardado tanto
en callar, pensar
y decir basta.
No con grito.
No hace falta que sea en voz alta.
Con un murmullo basta.
No es el volumen de una voz lo que le da potencia.
En su mensaje está su fuerza.

No és bona època per ser pobre

No és bona època per ser pobre...
Em pregunto si algun cop ho ha sigut.
Els errors, les males gestions,
les crisis de capital,
les desaparicions de fons,
les pèrdues de liquiditat,
els pressupostos mai ben calculats...
Hi ha tantes coses
que sempre es paguen en bitllets petits.
Bitllets petits com petita és la capacitat per reposar-los.
Bitllets petits perquè els grans, els seus, no volen tocar-los.
És més fàcil donar una mica un cop l'any,
per acallar consciències ja degudament amordaçades,
i tancar els ulls la resta de l'any.
Donen una mica, ara,
aconseguint-ne molt més
fent el que no haurien, després.
No es judici el que persegueixo,
doncs, qui sóc jo per dur-lo a terme?
Solament és observació de la injustícia,
la desigualtat i la cobdícia
que a viure en un pitjor món ens condemnen.
Canvien els escenaris, les ambientacions,
els comentaristes i les observacions.
L'únic que perdura,
encara que se la vulgui fer callar,
encara que se li fereixi amb escrits de dubtosa qualitat,
és la veritat eterna.
No és bona època per ser pobre
però és d'entre ells d'on sorgeixen quasi tots els benaurats.

sábado, 15 de diciembre de 2012

Tota llengua és vàlida

Últimament m'ha picat la vena del català
com normalment ho fa la del castellà,
algun cop ho ha fet l'anglès
i ho ha intentat també el francès.
Posats a encadenar paraules,
tant a l'entramat de mots
com a poesies barroeres,
siguem justos i, ja posats,
a ferir llengües sense barreres.

Tal com raja

Escriu,
llegeix,
comparteix.
Podria ser millor. 
Podria passar una que altre revisió.
És el que és
i, la veritat,
ja m'agrada tal com és.
Sempre hi ha coses per escriure.
Si es millora amb el temps
millor.
Si no és el cas,
mira, què hi farem?
El resultat és el que és.
Com jo sóc el que sóc
i tu  ets el que ets.
Mentre no canviïn els papers
prefereixo no tocar res.
No és a la paraula emprada
on reposa la importancia.
No és a la musicalitat del llenguatge
on haurem de fer la trïa.
No, és el sentiment,
la idea,
que ens recorre el cos i jau,
per una estona,
sota la llengua i a dins del cap
el que ens fa valorar una obra
en un instant precís.
Demà pot haver canviat.

miércoles, 5 de diciembre de 2012

Campanades


Les campanes repiquen.
Toquen a difunts.
¿No les sents?
Morts per fam,
per malaltia
i per passar masses nits al carrer.
Al costat del portal,
ben fregat i amb conserge encorbatat,
d'apartaments de mobles Lluís catorze, quinze o setze,
ben bé a tocar,
entre cartons,
passa la nit un indigent.
No és indigne d'un llit on reposar
ni tampoc d'un sopar calent
encara que sembli invisible per la gent,
encara que la mala sort l'hagi ferit, punyent.
T'ho miris com t'ho vulguis mirar
és una persona que s'ha deixat de costat.
A un racó
per tal o tal altre raó.
No és parell aïllar-se que trobar-se excluit.
No és parell tirar el menjar
que cercar-lo on l’altre l’ha llençat.
No és parell tenir oportunitats
que un pedaç d’algunes nits a l’any
sense passar-les al ras.
Les campanes repiquen.
Continuen repicant.

jueves, 29 de noviembre de 2012

Escucha

Párate
y escucha.

Escucha
el sonido de tu propia respiración,
la gente en la calle, el viento.

Escucha
el perro del vecino, el ruido del radiador.

Escucha
la voz de quien te hable,
el sonido incesante del reloj.

Escucha
y en el silencio oirás tus propios pensamientos.

Escucha,
tú simplemente escucha,
que el mundo es un poema
donde hay miles de voces
pero nos faltan orejas.

lunes, 5 de noviembre de 2012

Proteger, alertar, socorrer


Uno, dos, tres, cuatro...
Unos ojos estáticos,
una mirada perdida.
Trece, catorce, quince, dieciséis...
Un cuerpo sobre el asfalto.
Ninguna reacción aparente.
... Veintiocho, veintinueve, treinta.
Insufla, coge aire,
insufla.
Chorros de aire de unos labios a otros.
Músculos quietos, parados, lánguidos.
Uno, dos, tres, cuatro...
Golpes contra el esternón,
buscándole al corazón su "on".
Trece, catorce, quince, dieciséis...
Piel que palidece,
nervios a flor de piel.
... Veintiocho, veintinueve, treinta.
Insufla, coge aire,
insufla.
A mis pies un vecino.
Casi un desconocido.
Uno, dos, tres, cuatro...
No pienses en nada.
Céntrate en lo que tienes que hacer.
Trece, catorce, quince, dieciséis...
Joder, esto no puede estar pasando,
espero que acabe bien.
... Veintiocho, veintinueve, treinta.
Insufla, coge aire,
insufla.
Dios, por favor,
que lata de nuevo
y respire bien.
Uno, dos, tres, cuatro...
El tiempo pasa.
Alguien pregunta si todo va bien.
Trece, catorce, quince, dieciséis...
¿dónde está la ambulancia?
¿No hay nada más que pueda yo hacer?
... Veintiocho, veintinueve, treinta.
Insufla, coge aire,
insufla.
El tiempo se ha parado.
La realidad tiene un radio de dos o tres metros.
Uno, dos, tres, cuatro...
Sujeta bien la lengua,
presiona bien.
Trece, catorce, quince, dieciséis...
La ambulancia ya llega.
Ni una mirada, ni un impulso.
No pares hasta que te lo diga quién.
... Veintiocho, veintinueve, treinta.
Insufla, coge aire,
insufla.
No tiene pulso,
no respira.
Manos enguantadas reemplazan a las tuyas.
Uno, dos, tres, cuatro...
Te apartas en tus pantuflas,
sientes de nuevo la sangre en tus pies.
Trece, catorce, quince, dieciséis...
Te apartas con el resto.
La cosa no pinta bien.
... Veintiocho, veintinueve, treinta.
Bolsa autoinchable, se llena,
bolsa.
Otro prepara la cacharra.
Compresiones,
pausa,
descarga.
Compresiones,
pausa,
descarga.
Oxígeno.
Pasan los minutos
y tiran la toalla
mientras con otra
recubren el cuerpo.
Los curiosos se dispersan.
Las batas se organizan.
Un familiar te dice gracias.
Tú sientes un nudo en la garganta.
Tragas
y sabe a muerte.
Romualdo,
descanse en paz.

sábado, 3 de noviembre de 2012

Pies inquietos

Sientes los pies inquietos.
Te piden la orden para echar a andar.
Tu mente trabaja.
Monta esquemas.
Marca un rumbo.
Visualiza una destinación final.
Te parece correcta.
Le atribuyes tener sentido.
Esperas a la certeza
y arrancas a caminar.
Paso tras paso
convencido de que ya no vas a parar.
Todo está claro,
nada te va a hacer dudar.
Paso tras paso
porque es el camino que debes tomar.
Has llegado a esa conclusión.
Ahora toca rematar
y, a base de autosugestión,
limar las asperezas.
Cuando encuentres el rumbo correcto
todo será más fácil.
Cuando encuentres el objetivo
el sendero se va a allanar
(o al menos, más de uno,
eso hemos llegado a pensar).
Confías
y esperas.
No has tenido revelación.
No has vivido una gran experiencia vital
ni has hallado en un sueño la respuesta.
No, nada de eso.
Ni luz cegadora ni episodio trascendental.
Ni estado alterado de la consciencia
ni crisis existencial.
Tanteas,
como buscando a oscuras el interruptor en la pared.
Puede salirte bien
o desdecirte de lo que dijiste recién.
Puedes hartarte de parecer lelo.
Lo que hoy es blanco, puro,
mañana puede ser gris
o de un blanco con algún matiz
o incluso ligeramente anaranjado.
Dijiste: sí, seguro,
pero sin la certeza absoluta.
Ahora dices: no, seguro,
con la hostia completa.
Si hay herramienta eficaz para dar respuesta
de la que se valga la vida
ésa es el capón, normalmente figurado,
que a veces no sabes ni de donde te llega.
Entonces te hallas en ése cálido proceso
en el cual re-enfocas a collejas.
Vas probando apurando la paciencia
y a veces pese a pedir orientación
no obtienes ninguna respuesta.
Te llamarán cambiante, dubitativo,
bala perdida o inseguro.
Darle la espalda a todo no es la salida.
Añadirías un mal enfoque más a la partida.
Escupir y arremeter no calmarán tu ira,
sólo bajarán el aprecio del que te mira.
Tranquilo, respira,
siempre hay alguna salida.
No todo está perdido.
Siempre hay una opción
mientras sigas con vida.

domingo, 23 de septiembre de 2012

Camino

He escogido este camino
antes que otro recorrido.
He escogido este camino
de acuerdo con lo que he sentido.

Sólo Dios sabe dónde
me llevarán mis pasos.
Sólo Dios sabe dónde,
cómo, porqué y cuando.

Mirando alrededor
no se encuentra lo que busco.
Mirando alrededor
sólo dudas han acudido.

Cosas que no comprendo
surgen a diario.
Cosas que no comprendo
sin que pueda remediarlo.

Algo en mi parece
que se haya activado.
Algo en mi parece
que haya cambiado.

No sé si será el aire de Francia
o que algo he madurado.
No sé si será el aire de Francia
pero algunas ideas he aclarado.

Un paso sigue a otro
y así se hace el camino.
Un paso sigue a otro.
Un inicio y un destino.

jueves, 20 de septiembre de 2012

Mi pastor

Contigo lo tengo todo.
Contigo lo puedo todo.
Sólo tú sacias la sed de mi alma.
Sólo tú me colmas de calma.

Gracias, Señor, por todo lo que haces.
Gracias, Señor, por ser como eres.
Aunque a veces dude, falle y caiga,
sigues ahí, mostrándome el camino.

El más fiel de los amigos,
el más sabio de los maestros,
eres tú, Señor,
y en ti hallo fuerza para seguir avanzando.

Aunque la desesperanza me abata,
aunque la situación parezca no tener salida,
resistiré con todas mis fuerzas
pues no hay mal que deba temer.

No hay verdadero poder salvo el tuyo.
No hay mejor custodio para mi confianza
y tú, Señor, como ya bien sabes,
la tienes toda.

Me acoges, me das cobijo bajo tu amparo,
sabiendo cómo soy de imperfecto.
Abres puertas que creía tapiadas.
Solventas problemas que creía insolubles.

Me colmas de toda Gracia y perfume
proveyéndome de todo aquello
de lo que, realmente,
puedo tener necesidad.

Siempre presente, aunque a veces titubee.
Siempre ayudando, aunque marre.
Te quiero, Señor,
aún con todos mis aunques.

Gloria a ti, Señor,
pues justamente es tuya.
Dichoso aquel que te la dé por siempre
pues habitar tu casa es la mayor ventura.

miércoles, 19 de septiembre de 2012

Tinta

Mucha mierda recorriendo hojas.
Tinta,
tinta,
tinta,
tinta y papel malgastados.
Tal vez algo  bueno haya salido.
Tal vez sea parte del proceso creativo.
Tal vez, tal vez, tal vez...
¡Al carajo ya!
Hago esto porque me gusta.
Escribo.
Si te gusta bien;
si no... yo sigo.
Cabeza alta,
vista al papel
y bolígrafo entre los dientes.
Tinta,
tinta,
tinta,
tinta y sensaciones vividas.
Tinta y algo compartido.
No hay meta, ausencia de objetivo.
Ni aplauso,
ni felicitación,
ni halago.
Ni palmadita ni pollas.
No busco ningún caramelo.
Guárdate tus galletas.
Guárdate tu aplauso comprometido.
Tinta,
tinta,
tinta
y sigo.
Entonces,
¿Por qué lo pones a la vista?
¿Por qué lo compartes?
¿No es ser hipócrita
decir que no persigues nada?
Míralo cómo quieras,
tu mismo,
si quieres di éso.
Solo te voy a decir
que nadie escupe dentro de casa.
Si no lo entiendes no es mi problema.
Sigue leyendo
o para.
Si te duelen los ojos
aparta la vista.
Si te duelen los oídos
no me prestes atención.
Si te cabreas
te calmas.
Uno pinta,
otro mira deporte.
Cada uno con su vicio propio.
Pues vicio es más que lo nocivo.
Vicio es todo aquello que alguien,
en un momento dado,
se ha dignado a denominar mediocre.
Tinta,
tinta,
tinta.
Tinta para tapar vacíos.
Tinta para hacer tachones.
Tinta... que recorre mi vida
mezclada con mi sangre.
Tinta, hojas
y mucha más mierda.

lunes, 17 de septiembre de 2012

Promesas rotas

Promesas rotas.
Palabras vacías.
Te llenabas la boca
pero luego nada hacías.
La humedad recorriendo las paredes.
Destellos de neón entre vaivenes.
Un ojo abierto,
el otro cerrado.
Martilleos de consciencia
como espinas en tus sienes.
Te reías a escondidas de tus fieles,
que creían y llenaban tus cuarteles.
Mucho que cambiar, arreglar y mejorar.
Muchos sacrificios para vuestro beneficio.
Ya no son tan seguras tus paredes.
Mercenarios dentro y fuera de tus sedes.
Mucho que perder,
tanto, tanto, que guardar.
Qué querrán los desgraciados?
Esto es tuyo, todo es tuyo, nada es suyo!
Tu a lo tuyo, mete miedo y al chanchullo.
Quien no quepa en el yugo para el trullo.
Promesas rotas.
Palabras vacías.
Te llenabas la boca
pero luego nada hacías.
Frustración, desesperación;
mugre e ignorancia;
hambre, muerte e invariancia.
Aullidos que prosperan.
Movimientos que tras golpes regeneran.
Tienes miedo, no los quieres despertar.
Que trabajen, que produzcan y al corral.
Te encanta la miseria al gobernar.
Se someten y obedecen por el pan.
El pánico florece,
noches blancas,
pesadillas con temblor al despertar.
Gritos y humo, sangre y llamas al final.
Ya no hay precio; no se venden al metal.
Conclusión se acerca,
tus temores, ya furiosos, arremeten contra tu portal.
Ahora tragaras
con su ira y con su rabia.
Ahora probaras
mugre, hambre... y muerte.

miércoles, 11 de julio de 2012

Es hora de pasar página

Es hora de pasar página.
Lo has estado aplazando,
dejándolo para otro rato,
pero ha llegado el momento.
Basta ya de permanecer aferrado
a algo que pertenece al pasado.
El futuro,
lo que te depare lo que se hará presente,
te espera a un folio escaso.
Tal vez sea física
o tal vez mental
pero una distancia tan corta
no debe darte pie a titubear.
Tememos a lo desconocido
por el simple hecho de serlo
pero, salvo a la muerte,
todo se deja atrás.
Con cada paso se avanza.
Tras cada hoja hay otra.
Una que tal vez no te guste.
Lo que la vida dicte, sin más.
Por más que lo desees,
el orden de las hojas,
no lo podrás alterar.
Su contenido es lo que te pertenece.
Resignate a no resignarte
y da un primer paso
para poder dar otro más.
Si esta ya la has terminado
coge la hoja
y otra.

jueves, 28 de junio de 2012

Viento fino de primavera


Déjame acariciar el viento
en el claro de la noche.
Déjame acariciar el viento
al calor de tu mirada.

Déjame, déjame, déjame...
aunque sólo sea un momento.
Déjame, déjame, déjame...
pues no aguanto este sentimiento.

Déjame acariciar tus labios con los míos,
enredar mis dedos en tu pelo.
Sentir tu cuerpo junto al mío.
Tus manos, tus muslos, tus senos.

Quiero explorar océanos de fuego,
ser pasto de tus ardientes pulsiones,
desgarrar el silencio a gritos
y acompasar nuestros jadeos y gemidos.

Déjame mostrarte la pasión que me corroe,
la sangre hirviente que se agita
con los golpes de este enardecido
que por arteria y vena me condena.

La noche es clara, ya se conoce,
con fino viento de primavera.
Agita el sueño de duermevela
leve susurro que se entrevera...

Puede girar la corriente de aire,
cambiar el curso de los destinos
pero allá donde repose el alma
retomaremos sin reprenderla.

No podemos prever el devenir
del transcurso de nuestras vidas.
Lo que sí sé es que, con cada latido,
sigo aquí, vivo.

Vivo como el sentimiento
que en mi generas.
Vivo como tus latidos
cuando sobre tu piel los oigo.

Quiero, aunque por una sola noche sea,
olvidar el tiempo y el espacio,
características y circunstancias:
que seas tú mi realidad.

Flor que me quita el aire,
déjame gozar de tu aroma.
Flor que me quita calma,
es por ti que ella me retorna.

Déjame acariciar tus labios,
déjame sentir tu cuerpo,
déjame, déjame, déjame...
Como susurro de noche clara.

viernes, 22 de junio de 2012

No preguntes la edad

No hay edad.
Solo pulsos en el reloj.
Cadencias de tiempo
sin imaginación.
Estaciones que se suceden.
Siempre hay alguien que las cuenta.
Cuerpos que se empiezan a consumir
al mismo instante de empezar a existir.
Circunstancias y amaneceres.
Sueños y atardeceres.
No hay edad.
Son las experiencias,
las hormonas
y tirar las viejas agendas.
Hay un momento para cada cosa,
una edad,
un instante en el tiempo.
Ése es uno de los conceptos
con los que cargamos cada día.
Tarde o pronto.
Siempre o nunca.
Nunca es tarde
pero siempre es pronto.
No hay edad.
Solo son pliegues y arrugas
surcando piel y mente.
No soy viejo,
ni joven,
ni calvo,
ni tengo acné.
No soy ninguna de esas cosas.
Qué más dará en que fecha
empezó a latir mi corazón.
Sólo importa sentirlo,
aquí en el pecho,
con sus pulsos,
sus cadencias de tiempo.
Ya pondré yo la imaginación.

viernes, 8 de junio de 2012

Lindes del sin sentido: Momentos de un poeta friki en frenesí

¡Hola!
Os presento un nuevo pdf de "poemas" para disfrute y arcada del que quiera. Se llama "Lindes del sin sentido: Momentos de un poeta friki en frenesí". Obra corta tanto en páginas como en calidá, pero a quién le importan esas cosas en un texto... y además es gratis(No, tampoco pago para que lo lean).
BE FREAKIES MY FRIENDS!!!

Este es el enlace al pdf:
https://docs.google.com/file/d/0B-2knJa6oa2BN01TY2VIdGZjRGc/edit

Si clicais en el enlace podreis acceder a él, descargarlo, miraroslo, imprimirlo...
¡Espero que os guste!
Sed felices,

Senofrari

martes, 29 de mayo de 2012

Fragmentos de una vieja canción

Aquí estoy.
Me ha costado
y he tardado mi tiempo
en darme cuenta de lo que quiero.
Qué más dará que los barcos hayan partido.
Qué importa ya que el tren haya pasado.
Qué carajo...
Así es la vida.
No siempre se tienen las cartas ganadoras.
A veces las tenemos
pero no cuando las queremos.
Momentos dulces...
cuando muestras tus naipes teniendo por seguro
que esa mano ya está perdida.
Momentos que recuerdan al sonido del ventilador de techo
con el fin de las puertas sonando de fondo.
Momentos pasados recostado en el sonido,
en una canción o en diferentes estrellas.
Traspasando umbrales de emociones internas
que dicen quererte sumir en los posos de alguna botella
pero que se diluyen con la lluvia en tu rostro.
El mundo está lleno de pozos:
algunos secos, otros frescos
pero también hay
tapados y olvidados.
Hay heridas
que se cierran sin haber cicatrizado.
Permanecen ahí,
esperando que nadie recuerde más su presencia,
pero permanecen.
En un gesto, en una arruga,
en algún objeto
o en el fondo de una mirada.
Como una marca en la piel al rojo
que hace que la melodía
ya nunca sea la misma.
No por recorrer más de 300 kilómetros.
No por recurrir a otros idiomas.
No por tratar de enterrar el corazón dolorido...
Por nada de eso podré impedir
que, a lo largo de mi vida,
alguna vez regresen con la lluvia
los fragmentos de una vieja canción.

viernes, 25 de mayo de 2012

Gapato (el gato que quiso ser pato)

Había una vez un gato
que quería ser ave un rato.
Por ejemplo un pato
y sobrevolar un bosque o un pasto.

Dijo: ¡Nadie me hace caso!
Me toman por un gato raso
de los que no saben dar un paso
y se ahogan en un vaso.

Consultó a muchos consejos de gatos
desde los que comían sin tener platos
hasta el más pijo de los aristogatos.
Ninguno le dió coba al gato.

Entonces dijo: ¡Vaya con los tíos!
Gatos que creía hermanos míos
pero se alejan como del agua de los ríos
y al escucharme se quedan encogíos.

Consultó obras de alquimia gatuna,
de genética, implantología y provó a pegarse plumas.
Por más que examinó alas de palomas sin fortuna
no halló vía para hacerse con unas.

A continuación dijo:
¡Me cago en las plumas de los pajarracos!
¡En sus madres y en sus boniatos!
¡Que acaben todos en el paté de pato!

Dió la casualidad que le oyó su primo
por parte de padre y de su sobrino.
¿Qué pasa que escucho maullidos de minino?
¿No te estará molestando el gato de algún vecino?


Escuchó la explicación de su gato familiar y amigo.
Tranquilo, puedo trabajar el tema contigo.
Prueba a comer esta sardina conservada en jugo de higo:
o te hará volar o te dejará tieso y frío.

Nuestro gato no lo dudó,
comió hasta las aletas y flipó.
Fué águila, garza y gorrión
aunque luego le sentó como un tifón.

Descansa en paz, Gapato,
quisiste ser pato y no lo lograste.
Volaste como águila en lo más alto
mas las palomas y gallinas comidas, pagaste.

lunes, 16 de abril de 2012

Poetic Bray presents: SPAM POÉTICO

Por si a alguien le apetece escuchar Spam poético con mi vocecica al aparato. ¿Quién dijo que no hay poemas de publicidad?

domingo, 15 de abril de 2012

Despertar ibérico

Por ahí vienen.
Con sus legios, sus centurias.
Los cachorros de la loba.
Se creen los amos del mundo.
Será que les falla la memoria:
ya no recuerdan cuando Aníbal
los acojonó en la puerta de casa.
Ni cuando nuestros vecinos los galos, más de una vez,
entraron, les robaron las gallinas
y exigieron dinero por no quemarles la chabola.
Ya ni hablemos del montón de años
cuando sus vecinos etruscos al norte
los tenían con el culito prieto.
Sabrán hacer puentes, sí,
pero a imponerse que no vengan.
No queremos vías hacia Roma.
Aquí preferimos caminitos a Numancia.
Si Roma es la luz
que se la guarden.
Moraremos en la noche eterna.
Que se guarden sus trucos y artimañas,
sus traiciones, puñaladas.
Los bárbaros son ellos.
Iberia es nuestra.
Íbera como nuestra sangre,
no de ningún pueblucho itálico.
Si no lo entienden por las buenas
no hay inconveniente:
Somos un pueblo guerrero
que encantado se lo hará entender.
Así que ni gladius ni glandes,
ni pilum ni pollas.
Mi falcata despertará con su sangre
y se saciará salpicando a sus águilas.
Veréis la gracia que les hará a los que queden
que les fundamos los pajarracos para hacer joyas.
Íberos, pueblo valiente,
alzaos en armas para aplastar al invasor.
Netón nos apremia.
Es hora de regar la tierra con sangre bastarda.

jueves, 12 de abril de 2012

Momentos de final

I

Momentos de respeto,
favor y de leones
conforman los recuerdos
de algunas religiones.
Cristiana la que ocupa
la voz que se recoge
en estas hojas blancas
que símbolos recorren.
No portan grandes metas
ni ciencia ni lecciones.
Ideas que se valen
de métrica novel
en mero intento, burdo
quizás, de ser un lote
con algo de nivel.
Sin más, que usted valore.
Según opine, vea
y saque conclusiones.

II

Curiosa me resulta
la crítica vivaz
a todo lo cristiano
sin antes ni mirar.
Al mismo saco todo:
A Dios, la burla, ira,
a nuestra religión...
A toda Iglesia, ira,
ninguna distinción.
No es esto pantomima,
manías de un sujeto.
Es agresión no fina.
La broma es una cosa,
la mofa, tú, atina,
es cosa muy distinta.
Disientes, pues opina,
expón tu ideología,
y deja a fe y los signos
y al hombre vé y critica.
La variedad de misas,
creyentes y premisas...
Son cifras de sonrisa.

III

Entonces riamos todos
sin faltas al respeto,
sin salvas a mansalva,
pensándolo primero.
Derecho inalienable
buscar lo verdadero.
Tu senda, tu camino
tu propio derrotero.
Buscar, hundir la lacra,
con ella al hombre, vero
culpable o institución.
Que no haya linchamiento
a toda fe en un credo.
Basándonos en esto
grupitos hay de miembros
que claman mucho cielo
llamados por "Iglesia"
mas andan al infierno.
Tristeza que se arrojen,
a todos, mas por ellos,
blasfemias con ofensas.
Yo broma sólo quiero
con risa  general.
Sin golpes ni airamientos.
Lo zanjo con... FINAL.

lunes, 9 de abril de 2012

Seré yo mismo

Si significa dejar de ser yo mismo,
si significa cortar el fluir que me lleva,
si significa dejar de encajar palabras
para preocuparme más por cómo quedan,
si significa que no me aporte sino que me traiga de cabeza,
si significa medirme con varas ajenas,
si significa perder el hilo de la sensación primera,
si significa estar más pendiente del resultado que del proceso,
si significa filtrar mis letras
con algo más que mi apetencia,
si significa que algo que hago porque me sale de dentro
debe ser más que un mero entretenimiento,
si significa que influencias y factores
tengan más importancia que la que yo quiera darles,
si significa escribir con la meta de que guste,
si significa intentar buscarle un significado...

Si ser poeta es eso
yo no quiero serlo.
Seré, simplemente,
alguien que escribe versos.

jueves, 29 de marzo de 2012

Aprovecha, pequeño, y sueña

Sueña el infante
en un mañana de ensueño.
En grandes hazañas,
actos heroicos
y acabar con bestias y dragones.

Sueña el infante
y elabora ilusiones.
Ser útil,
descubrir algo importante
o hacerse un nombre entre los hombres.

Sueña el infante
formando en su mente sus anhelos,
con la inocencia del desconocimiento,
creyendo que lo correcto
siempre puede mostrarse en la realidad.

Sueña el infante
poniendo empeño en sus ideas
con la esperanza de que echen raíces
y se conviertan, en el transcurso de sus días,
en parte de su esencia vital.

Sueña el infante
porque le surge como algo innato.
como si fuera la cosa más natural,
previsible o adecuada al momento.
Algo que siente vivo.

Sueña el infante
dando envidia a los adultos que le rodean
o evocándolos a memorias que rozan el olvido.
Todo ello porque no todos los adultos sueñan
pero todos hemos sido pequeños soñadores.

Sueña el infante
y todo se muestra simple y claro:
Los buenos y los malos, lo correcto y lo incorrecto,
lo aprendido y lo descubierto, lo comprendido y lo desconocido.
Un mundo sin gris, uno de blanco o negro.

Sueña el infante
sin ver que es un enfoque caduco
que se degrada con el paso del tiempo.
Sus sueños soñados se sesgan de su sesera
y como recuerdos robados reposan en su memoria.

miércoles, 28 de marzo de 2012

Uno de esos

Muchos hemos tenido un jefe de esos.
Sí, uno de esos
agradables como un grano en el culo,
de esos con carácter de hoja de lija.
Uno de los que van en busca constante
hallándole nuevos límites a la estupidez.
Aquí va un poema para uno de ellos.
Con todo el cariño,
hijo de puta.

Chíllame, chíllame,
que me encanta tu graznido.
El tembleque natural de tu papada
a la par con tus berridos.

Son tan duras las vacaciones...
Lejos de tus gritos,
de tus tocadas de cojones.
Se te echa TANTO de menos...

¿Quién os ha dicho que hagáis eso así?
Tenéis que hacerlo de esta otra manera.
Vale.
No servís para nada,
¿por qué coño lo hacéis de esa otra manera?

A lo mejor me paso
pero hay algunos pájaros sueltos
que estarían mejor salteados.
Ya lo he dicho, a lo mejor,
pero, como mínimo, decapitados.

Tíos que mejor no sepan de tu vida
porque si saben que te pasa algo
enseguida te pondrán el pie encima.

A ver hasta cuanto puedo apretar la correa
antes de que el desgraciado eche las entrañas fuera.

Ante estas situaciones,
aunque nos pese,
a veces tenemos que reprimir las emociones
y maniatar a los instintos
amarrando las reacciones.

Es muy fácil hacerse el gallito
y con el pecho inflado exclamar:
¡Yo eso no lo toleraría!

Los lindes de la tolerancia
varían de uno a otro
pero el tener personas que te dependan
acrecenta sus valores.

¿Lo que merecen los tolerados?
Algo que incluso sabe a poca cosa:
Lo que para un creyente simboliza la llama del mechero.
Ah, y con una correa bien apretada en los cojones.

viernes, 23 de marzo de 2012

Spam poético

Tres minutos de publicidad
y volvemos.

Ruego me perdonéis si os molesta el spam poético
como estas frases cortas,
que llamaremos versos.

Un servidor quedó harto
de agendas culturales, búsquedas de google
y del boca-oreja, oreja-boca y de esas guarradas.

De ahí surgió el blog que estabais esperando,
sí, aunque tú no lo sepas o a ti te la sude
lo estabais esperando.

Recitales bcn,
para enterarse de los recitales de Barcelona
y poder disfrutar en directo de la poesía
con una buena cerveza fría.

Os presento el blog
pero en él no encontrareis presentaciones,
de esas cosas que se ocupen los de las ediciones.
Sólo recitales.

Por si hay algún moderno
que diga que los blogs ya no se llevan,
que ya no están de moda...
Perdona,
pero Recitales Bcn
también está en el Facebook.

Llamadme publicista,
anormal o carroñero
(o friki)
pero a la que me entero de un recital
con el pelo negro y las gafas que me brillan...
como un cuervo.

Ahí cuelgo lo que me entero que se haga
pero sin que me lleve el desenfreno.
Llamadlo aburrimiento,
llamadlo desempleo.

Alguno dirá...
qué pérdida de tiempo,
deberías hacer algo útil,
aprovechar tu tiempo.

Ya, sí, cierto.
Gracias por el consejo.
¿Tú que estás estudiando?
Ah, no, que estás mirando el fútbol.

Versos sonoros en tu ciudad.
Sé cool, escucha poesía.
La información sin dificultad.
Sin dar datos, ni registros, ni ventanas de publicidad.

Recitales Bcn,
título simple y claro.
¿Qué más quieres?
No es de pago.

Anímate,
échale un ojo un día.
Si te gusta bien, y si no,
hasta otro día.

Aunque aquí me veas
que no soy tío de nadie ni me llamo Sam
recita cada poeta que no veas,
es un placer hacer difusión.

Catalán, castellano, inglés o francés.
Con música o a pelo.
Con performance o sin ná.
Hay de toda clase:
incluso sin poesía.

Anímate, deja la timidez a un lado,
nadie muerde al público
si no te acercas a una jam de psiquiátrico.
No te pasará nada por abrir esta página web.

Así que, si te tira más la comodidad
y no te emociona la cacería de información.
Si no tienes muchos colegas que te digan:
vente... ¡que habrá poesía!
Recitales Bcn,
Abierto tanto de noche como de día.

miércoles, 21 de marzo de 2012

Opciones caducas


Un consejo:
Examina bien tus opciones,
oportunidades y ocasiones.
Aunque no lo creas,
o ahora no te lo parezca,
algunas tienen fecha de caducidad.
Tienen fecha, sí, y en muchas de ellas
no la verás en ninguna parte marcada
ni podrás adivinarla ni verla venir.
Simplemente cuando ya sea tarde
y decidas tomar la senda
te la encontrarás impenetrable.
Vivirás una experiencia de lo más común.
Un sabor extraño inundará tu boca:
La amargura conocida como arrepentimiento.
Arrepentimiento por llegar tarde
y, fruto de ello,
por no saber cómo habría ido
de haber llegado
a tiempo.

lunes, 19 de marzo de 2012

Una noche


Una media sonrisa.
Una mirada furtiva.
Un sorbo de la cerveza.
Unas risas.
Un comentario tímido.
Un halago.
Una broma.
Escuchar lo que te dice
pensando en su belleza.
Un intentar ser ingenioso.
Un tener algo que decir.
Una actitud positiva
arrinconando todo aquello
que pudieramos llamar no muy hermoso
a algún rincón aislado de la mente.
Todos tus miedos,
tus malas aexperiencias,
tus penas y desgracias,
con otro trago de la botella
cuello abajo.
Arriba,
una sonrisa,
una mirada pícara,
un guiño de ojos,
un roce de su mano,
o de su pelo, disimulado.
Un comentario cariñoso.
Un breve achuchón.
Otro trago.
Un vistazo del reloj.
Una cierta prisa.
Una despedida.
Unas buenas noches.
Un abrazo.
Dos besos
(o uno
que valga por dos).

jueves, 15 de marzo de 2012

Por una cerveza


Pocas veces el arrepentimiento
surge antes de acometer los actos.
Normalmente es a posteriori
cuando querríamos regresar al pasado.

Con un poco de tiempo
las cosas se ven de un modo distinto.
Se tiene la mente más fría
y de algunas sustancias la sangre se vacía.

Uno se da cuenta
de las frases sin sentido,
de lo tuerto que uno iba
de un lado a otro de la acera.

Venga va,
que esta es la última.
Venga va,
si me invitas...

Por una cerveza
vas y pierdes la cabeza.
Dices lo que no debieras
y el puntillo se vuelve puntazo.

Por una cerveza
te sale la palabra sola:
otra.
Luego de las palabras,

quue vagamente recordarás,
entre punzadas matinales
la memoria resurgirá por tu boca:
la cena, cerveza... y bilis.

martes, 13 de marzo de 2012

Poema vial

Este es un poema de línea contínua.

Si el poeta le ve adelantar,
o realizar actividades prohibidas para evadirse,
una multa va a tener usted que pagar.

Quizá le parezca que no tengo la dirección muy fina,
ya, y a mi que no le funcionan muy bien las luces.
Cada cual a lo del otro atina.

No discutamos, pues pese a las diferencias
ambos vamos en el mismo sentido.
Mejor guardemos las distancias.

Venga, va, que ahora viene una glorieta.
Pase delante si lo prefiere.
A mi llegar tarde poco me inquieta.

Justo por eso no aprieto demasiado.
Voy despacio, a la mínima,
y mejor lo dejo antes de acabar hastiado.

jueves, 1 de marzo de 2012

Nufrəríəs

Llámanos Nofrerias o Nofreries, da lo mismo.
Ésa e/a baila el tango de la vocal neutra catalana.
Al final da lo mismo,
suena igual de bonito.
Si quieres llámanos Nofre
pues parece ser nuestro apodo por defecto,
aunque no sea ése nuestro apellido.
Quizá compartamos historia,
al menos con este linaje somos parientes en el lenguaje
Sin meter en el saco al que se llame O'nofre,
pura casualidad de un nombre extraño.
Por lo que más quieras,
aplícate aquello de leer antes de decir.
Es que por más raro que te parezca,
no freirás nada si no lo lees bien
y, por cierto, en catalán no lleva accento.
Lo digo por los amantes de los diptongos.
Para el que no sepa catalán, ahí va un apaño,
así lo leerías en castellano:
Nufrəəs.
Tampoco hace falta que le prestes mucha atención,
pues estamos en peligro de extinción.
Estamos peor que el lince.
No verás mucho el apellido:
somos un fruto escaso
por no decir que quedamos
poco más que cuatro gatos.
De niño tenía la esperanza
a ver si salía alguno y hacía algo importante
para que una vez extintos
al menos quedase algo de nosotros,
por ahí, en algún libro.
Ahora ya me he resignado:
o los que quedamos nos volvemos conejos,
que no creo,
o seremos un linaje como tantos otros
arrastrado por el paso del tiempo
hasta algún rinconcito
allá en el olvido.

viernes, 27 de enero de 2012

Como pienso

Ahora mismo pienso en el pienso
mientras me como el cómo
engulliré mi alimento
en cuanto alcance a mi nevera.

Pienso sin pensar,
con el estómago, dejándome llevar.
Pienso sin condimentar,
sin cocinar, sólo de precalentar.

Como el aire
que trago sin respirar
como si eso
me fuera a saciar.

Lo gracioso es que
con tanto pensar, comer,
tragar e imaginar
olvidé un detalle importante

que al forzar el frigorífico
la realidad me hace recordar:
esta vacío,
no he pensado en ir a comprar.

jueves, 12 de enero de 2012

Llamadme cobarde si queréis

Llamadme cobarde si queréis pero viendo el panorama
a uno le vienen ganas de cruzar la frontera.
Coger los cuatro cacharros,
embutirse en el abrigo
y mandarlo todo
a la mierda.
Decir un triste adiós
a las caras conocidas,
a las calles que me vieron crecer,
a la poesía en directo y en nuestra lengua,
a la sangría y la tortilla,
y también… al jamón, al chorizo…
Al fin y al cabo, de esto último,
aquí andamos sobrados.
A mí al menos me vienen ganas
de organizar una expedición
de un solo integrante
y alejarme de las tijeras y los recortes
adentrándome en las tierras de los devoradores de ranas
o más allá, rumbo norte…
Guiándome con la estrella polar,
a donde haya más rubias por kilómetro cuadrado,
y no me refiero a la cerveza.
Llamadme cobarde si queréis
por quejarme de mi tierra
por estar harto de que en este país
haya poco sitio para los desenchufados
y la injusticia y sus tribunales sean tan descarados.
Es solo una idea, un planteamiento,
pero a lo mejor el futuro sea cruento
y yo no escuche el: abandonen el barco.
No llevo flotador
y ahí en el mar hay tiburones,
por eso puedo hacer broma
pero las cosas hay que tomarlas en serio.
Me cae bien la gravedad
siempre que no sea con la cara en el suelo.
Me gusta ver donde pongo los pies
y andar, siempre que pueda,
sobre seguro.
Ya ves, lo mío no es ser arriesgado
pero a todo se le puede encontrar la salida
nos guste más o menos su aspecto.
Como andan diciendo,
o al menos he visto en las redes sociales,
aquí de salidas tenemos tres, como el ejército:
Tierra, mar y aire.
Así que, aun no me he ido
y quién sabe si al final algún día lo haré,
pero la idea, el planteamiento,
sigue ahí, y bueno,
llamadme cobarde,
si queréis.

lunes, 2 de enero de 2012

Mi historia, tu historia, la suya

Demasiados ideales.
Escenas hermosas para ser narradas
pero no para ser vividas.
La vida no es un cuento
donde te entretengas con la imagen o el lenguaje.
Lo que pasa,
te sucede.
Las cosas buenas
te alegran
y las malas
te hunden.
No puedes adelantar las agujas.
En esta historia
cada renglón de letras
forma parte de ti.
Lo que te depara la vida.
Cada uno de los instantes
a lo largo de tu existencia.
No puedes cerrar los ojos
y esperar que todo pase.
No, aquí no.
Lo que puedas preferir,
tus gustos e intereses,
pueden modelar la forma
pero el fondo escapa a tu control.
Aquí se funciona según otra regla.
Es el ajo y agua.
Es el jódete y traga.
Es el maldita sea mi suerte
y su puta estampa.
Aunque, por suerte,
no siempre.